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Biting wisps of wind bid my eyes open. Eggs, butter, brown sugar,. Stirring, scraping, in a large metal bowl. Substances sticky, savoury,. The capable hands of my Mother. Erecting myself like whipped meringue,. I watch her ligaments magically move,. Hands that sieve salty drops of despair. Into sweet streams of hope. Brown sugar, butter, eggs. Worn from acts of selfless service. Cups of tea and mugs of milk she fills.