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Wie traurig, nicht blühen zu wissen. Que triste não saber florir. Sentado em sua eterna mansarda, no sol poeirinhas iam de um lado pro outro para quantos universos ainda não se abriu o homem! E remoendo suas entranhas, o homem pasta a grama de sua consciência. Culpa? Ah, mas ela não era e nem poderia ser dada a culpas, de novo era engano dele, de sua faculdade julgadora cheia de dedos, então eram o suficiente aqueles acontecimentos temporais? O poder que a arte tem de prolongar a vida.

Non-commercial experimental and avant-garde music netlabel. Tapes From The Bedroom EP. 3 Not Heroes But Heroin.

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