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Tuesday, July 21, 2015. As a teenager, I was perversely proud of my first real climbing rope, an 11mm in bright yellow. With that thick snake coiled fat and heavy over my shoulder, I was a climber, by God. Ignore the tall, gangly, mettle-mouthed kid awash in insecurity. I had knickers, too, for a while, obsessed as I was with the world of classical European alpine climbing. And his mother was Swiss.