Procurar respostas para a aflição no Google. Pequenas doses se sofrimento online. Na tela a janela para lugar nenhum. Entre um silêncio e outro. Entre uma saudade e outra. Para dar conta de imensa ansiedade. Nenhuma carne , nenhuma alma. Visceralidade, coisa de quem ama! E de quem não nega. ODE DESCONTÍNUA E REMOTA PARA FLAUTA E OBOÉ. É bom que seja assim, Dionísio, que não venhas.

But some are alive at the moment. Ele ta tão cego que não consegue ver o quão sou imperfeita. Ele consegue me balançar e eu fico com esses pensamentos bobos, de uma menina de 15 anos que digo ser. Não quero fazer isso com ele. Sinto como se fosse errada.

Um acervo de idéias e palavras soltas sobre a vida de uma universitária ora dona de casa ora saqueadora de bibliotecas. Escravas, prostitutas e o Brasil político de 1871. 18 de dezembro de 2016. E tudo que eu tinha para lhe dar era a minha palavra. Te dei até meus versos ruins. Me escrevendo no teu idioma.

Coberto por medos, coberto por vontades. Ele caminha devagar, se deixa levar rapidamente. Não sem perceber, de acordo. A fantasia de um futuro emergente sustentando desculpas para manter as grades. A jaula ainda fora de visão, mas plena na interpretação do cotidiano. Um escape secreto que brilha no peito, corrói na possibilidade de florescer. Todos observam ele desfalecer em discursos inflamados. Todos veem que as paredes que tanto lhe ferem, também são o alicerce de sua emancipação.

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