Domingo, 7 de dezembro de 2014. Eu apago tudo que escrevo como os loucos que nos somos. Me reinvento a cada manhã para não ser o mesmo tolo que sou nos sonhos. Quando te leio é como se fosse a fechadura da minha chave. Tu fala de quando as pinturas derretem e eu vejo água sem nenhum significado. Eu não vou me iludir. Talvez o que você escreva faça todo o sentindo do mundo para mim porque estamos apaixonados. Isso é fazer drama? Sobre Segredo.

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