Viernes, 5 de junio de 2015. Era su tacto un filtro para morirse suave,. Como un ungüento cálido de bienoliente estela,. Era su roce al labio embaucador jarabe,. Una bruñida trama de tornasol canela,.

Domingo, 2 de agosto de 2015. CUANDO YO PIENSO EN EL ARTE. Cuando yo pienso en arte, pienso en la flor tatuada. Que cuelga de tu vientre con sus hojas sangrantes. Ardientes, palpitantes, sus pétalos salvajes. El tallo seco gélido de tu alma mundana. Cuando yo pienso en arte, pienso en tu piel de lava,. En tus cálidos dedos que ardorosos me invaden. En tus brillantes ojos y en tu boca parlante. 161;Oh, roja flor ilesa, si mi tinta agotaras! Que mi cálamo muere cual la sombra dormita.

Sa me soul les titres.

Voici le debut de mon histoire.