Point de vue de Erin.

Lo recuerdo y casi puedo ver. Y mi voz se descompone. Se rompe en mis manos. Viajera del silencio hasta el gris. Que viajan lejos de ti. No porto un traje blanco. No hizo velas en el mar. No duermo en mi cama esta noche. Soy alguien lejos del hogar. Niño ciego palpando suavemente este suelo. La arena se vuelve pasto. Mi único recuerdo es dormir sobre algodones mojados. Bajo la luz que se cuela por la ventana. Una tarde de marzo .

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Periodista y escritor nacido en Bilbao, España, y radicado en Caracas, Venezuela, narró la angustia existencial del país remoto hasta en las más apartadas comarcas y lejanos linderos, con su naturaleza mustia y su economía rudimentaria y desolada, como si se hubiese detenido el tiempo. Cabalgué los Llanos como en el Siglo XVII. El auge y la realidad del turismo envuelven a Puerto La Cruz. El petróleo no va a cambiar la vida de La Vela de Coro. Quién no ha entrado con.

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