Viernes, 18 de julio de 2014. Como el perro del hortelano. Después de aquello sólo existió el silencio. Un silencio que explicaba demasiadas cosas. Demasiados pensamientos alborotados que se callaban. Demasiada realidad para tan poco tiempo. Y es que a veces me siento como el perro del hortelano. Ni te quiero comer ni quiero dejar que te coma ninguna otra. Domingo, 19 de enero de 2014.

La noche de aquel frío viernes en el que te marchaste, se me hizo tarde entre toneladas de cafeína y un montón de folios ocupando sitio en el escritorio, que terminaron deshaciéndose entre las llamas de nuestra chimenea. Y acabé encendiéndome un liado, cerca del fuego, tratando de recalentar mi corazón. Echándote de menos, como siempre, preguntándome también porqué anoche me arropaban tus brazos y hoy la soledad.

Domingo, 9 de agosto de 2015. Ansiamos el tipo de amor equivocado, y amamos el tipo de ansia que no nos conviene. Buscamos que nos hagan un Julio César y la puñalada por la espalda acaba siendo algo a lo que aferrarse y que dicta el patrón que buscaremos en el futuro. Es que mira que somos tontos. Somos la versión viviente de Romeo y Julieta. Y al final morimos unos por otros estúpidamente.

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