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Blog dedicado a recoger relatos y escritos cortos de cuándo sólo tenía 15 ó 16 años. Se deslizaba por el papel. El pincel crecía de él y todo a su alrededor se entintaba de negro, de rojo o de verde. Le bastaba pensar para crear, soñar para respirar y gritar para volar. Siendo muy niño sus abuelos le regalaron su primera caja de lápices. Nunca le importó demasiado la.