Rien a dire il est mignon. Bookcase un pot a moi est il trés gentil.

Poemas, textos, reflexões. Ele nunca percebeu a real utilidade daquelas datas. Considerava todas elas inúteis tal como o facão que riscava repetidamente a seringueira. Sua memória seletiva só guardava o que considerva sublime, valoroso, útil, único. Sabia a hora da chuva, do beijo dos sapos, da folia dos girinos. Sabia que o tempo nunca poderia ser realmente medido, mas, cabia na palma da mão de uma criança.

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