Já não frequento o café. A minha vida, agora, é. Uma bengala e a saudade. O rodear-me de nova gente. Ganhei o gosto por outro pão. Mais indicado para o meu dente. Nenhuma escrita já é memória. Já não me perco por qualquer lado. Deixei o nome na sua glória. Deixei o corpo no seu pecado. Mas, hoje, estanca. Ante uma alma de austero porte. Dos finais do Estio,.

Desliga o motor, deixa só os faróis. Quietos, à beira de um descampado. De um silêncio de chuva. O escuro afrouxar alguns nós, sombras. Que não conhecemos nem vimos antes. O vinho verde deu para tudo, o ritmo. Fez o que quis de nós. A fúria que nos divertiu corrige-se. Com a manhã até uma pequena náusea. De boca entreaberta e seca. Entre todos uma difusa sensação.

E fiz a opção precoce. À de los Tigres de Martín del Castañar. Parasita de quem me deita a mão,. Fantoche presa por fios,. De quem me dá poesia. Por pão ou rosas, Salvé rainha,. Nascera eu a 19 de Maio de 1980. E poderia chamar Mário de Sá-Carneiro, meu doce irmão. Aos doze dias do mês de Junho.

Realista, sim, mas absoluta-. Que põe a imaginação a ferros,. Realista, sim, mas absoluta-. Que afunda a imaginação em esgotos.